Las tres menos cuarto

miércoles, 31 de diciembre de 2008

Amor en la cuarentura

Esperando la pasión
muero de impaciencia,
la necesito ahora........
en este mismo instante
aderezada de ternura
de tolerancia e indulgencia.

De mucha mucha indulgencia
que ya no están las carnes prietas,
ni firmeza ni tersura
forman parte de las mieles
del gozo y la sabrosura
de estos cuerpos medianeros
que sin ser viejos son crueles
en el espejo y las miradas propias
que si han sido, aún merecen
y aún hay quien los pretende
un roto para un descosido
un hilo para una aguja
el dedal para un dedo
el botón para el ojal....

Pasión con indulgencia
envuelta en ternura .
Amor más que maduro
propio de la cuarentura
.


domingo, 28 de diciembre de 2008

Incapaz

Entre cuento y cuento,
lloro.

La felicidad del instante,
el aroma a romero,
el vaivén de las dudas,
el rústico apero
de palabra poética,
dispersan sentimientos.

Me juzgo ,
me valoro,
me encuentro incapaz.
incapaz de casi todo.

De hacer soplar el viento.
recoger la cosecha .
desnudar un verso,
encender la luna,
vigilar los sortilegios,
entretener los botones,
invitar a cremallera
expresar un te quiero.

Me siento incapaz..
Incapaz de enamorar
.

Las tetas

El cajón de las bragas



Hay un cajón en casa
que tiene todos los colores
los tamaños y sabores
por si la emoción me falla.

Tangas, brasileñas y culotes
bikinis, sobaqueras y bragas
de algodón, lycra y malla
lisas, de puntillas y bodoques.

Eliges la más apropiada
según son las ocasiones
atenta a tus decisiones
pues las bragas se marcan.

En el trabajo de reuniones
grandes sobaqueras bragas
para poner seria la cara
y serias tus buenas razones.

Para una noche loca, tanga
que vestidas de putones
para aturdir a los ligones
estamos mucho más guapas.

Unos cómodos culotes
para tu madre aguantarla
sacarle algo de pasta
y quererla de mil amores.

Bikinis y brasileñas bordadas
para las nocturnas pasiones
de amor con vuestros hombres
y amanecer encantadas..

Y por último, en estos cajones
guardáis las fotos pasadas
para que queden junto a las bragas
el recuerdo de amores anteriores.



viernes, 26 de diciembre de 2008

Nuestro silencio


Nuestro silencio no tiene espacio,
no cabe en este inmenso mundo;
es más grande que su apariencia,
más triste que la naturaleza muerta,
más sólido que un grueso muro.

Devoramos en nuestra hambruna
el manjar de los sentimientos;
ávidamente míos y tuyos
sucumbieron a tanta sutileza,
con dulces vocablos untamos
nuestras bocas de amor absurdo.

Y estas bocas que se han resecado
por un silencio casi mortal,
permanecerán siempre en ayuno
de las mieles del amor radiante,
de los ágapes más pasionales
que nos liberaban de nuestro yugo
.

El té


Dice la cultura árabe,
que saliendo de la misma tetera,
se bebe de tres maneras,
el té.
El primero amargo,
amargo como la vida,
sorbo a sorbo sin medida
el té.
El segundo suave,
suave como la muerte,
paso a paso hasta perderte,
el té.
El tercero dulce,
dulce como el amor,
que te llena y te embriaga
que te aturde y te seduce
que te excita y te calma
que te mata y te sacude
que te aporta y te saca
el té.
Dice la cultura árabe
que éstas son las tres maneras
de vivir la vida entera,
y el té.

martes, 23 de diciembre de 2008

Sol de soles

Se me escapó de las manos
una esfera de colores
de gases nobles.
Absorta mientras flotaba
por el camino del cielo
rezaba te quiero
Mi esfera se escapaba
entre lánguidos sopores
y tristes honores..
El gas de mis pasiones
de la huída del no deseo
del puro anhelo.
Se me escapó de las manos
el amor de mis amores
mi sol de soles.

Reparo

Reparo en tus palabras
y confío
reparo en las mias
y aseguro
reparo en tus caricias
y asiento
reparo en las mías
y ansío
reparo en tus deseos
y otorgo
reparo en los mios y estallo
reparo en tu silencio
y oigo
reparo en el mío
y grito
reparo en nosotros
y abandono
y espiro
y levito



Lo veo nítido

Nítido y pertinaz
el ocaso repetido
un día y otro día
y otro día maldito
acurrucado en el lodo
del hedor de lo íntimo.

Desprovistos de fe
los minutos pasivos
exigen velas negras
que alumbren esos mitos
de leyendas de amor
de los amantes remisos,

¿Dónde queda la distancia
entre el árbol y el camino?

¿Dónde sufre la cordura
los anales infinitos?

Acusados de desidia
un dibujo en carboncillo
plasma un día y otro
los anales del camino.

¡Por Dios que nadie me diga
que esto estaba escrito!



El trabajo dignifica

El trabajo dignifica
dicen las malas lenguas
y yo que les creía
muero de dignidad.

Trabajar hasta el dolor
en las venas y los estigmas
sin otra satisfacción
que el trabajo bien hecho
o el intento que motiva
tanto esfuerzo y sudor
para el servicio cumplido
en la guerra de sólo un día.

Crear, morir, sudar,
andan en el mismo camino
cada día pasa uno delante
y espera pasar otro día,
así van los caminantes
que se supone dignifican.

Trabajar para vivir
esa es la sintonía
donde mueren nuestras ganas
y se nos desgasta la vida.

Y para que esto no pase
yo escribo poesía.




Cometas mojadas


Prendida de una nube
quedose mi esperanza.
Cometas locas subieron
para intentar alcanzarla.
Resueltos el sol y el viento
las alentaban y empujaban
con la fuerza de la locura
y la alegría desatada.
Después de muchos intentos
el hilo se agotaba,
el papel preso del pánico
porque la lluvia amenazaba.
Y en este vaivén de dudas,
el amor firme intentaba
que prendida de la nube
la esperanza se quedara,
para que nadie la viera
y estuviera siempre intacta;
que si decide volver
el amor hará su llamada,
que para estas tareas
no sirven cometas mojadas

Anidadas en el mar


Anidadas en el mar
duermen tu alma y la mía
desde que el traidor destino
sumergiera nuestro amor
para ahogarlo sin indulgencia
en el fondo.

Ni olas, ni espuma, ni arena.
nada volvimos a sentir
en el famélico espacio salado
de nuestro océano de olvido
más que obligado.

Profunda noche nos espera
en semejante medio hostil
tal que harapos de placeres
o raídos sentimientos
que no olvidan.

Sólo Dios sabe cuanto amor
se ha quedado en la orilla
esparcido por la playa sin concierto
anegado de olas lentas
sin retorno.

Cuando la noche se haga día
las gaviotas nos traerán
caracolas donde escucharnos
entre tu silencio y el mío
y oiremos.



lunes, 22 de diciembre de 2008

Canción para Claudia



Cántame una canción
la que siempre susurrabas
la de las noches mágicas
en bellas ciudades mojadas
con las luces de neón
en mi pelo reflejadas
y mis zapatos de aguja
pisando calles empedradas..
La del beso en cada esquina
y el abrazo en cada portada
riendo como dos locos
paseando a la madrugada..
¡Cántala otra vez , mi amor!
la que sonaba a dulce balada
la que me regalaste en Roma
con la que me enamorabas..
Cántame esa canción
la “Canción para Claudia”.

¡BURKA!



En el teatro del burka
la bellísima mujer afgana
traspuesta en su telón.

Cálida piel esmeralda
pelo de castaña brillante
ojos de aceituna serrana.

Trocito de vida enrejada
en una sola dimensión
sin márgenes, plana
sin viento, sin lluvia,
sin sol.

Telón de boca callada
mutis por el foro
tramoya de manos atadas
sin libreto
sin función.

Del palco del talibán
la fe falsa
y el cruel espectador.

¡Que no se oiga andada!
ni su risa, ni su voz
Enferma por embarazada
mendiga por sumisión.

El palco de occidente clama
¡Qué se levante el telón!
¡Queremos ver la mujer afgana!
¡Qué empiece la función!










Ablación


De la ignorancia y la misoginia
el horror de los horrores.

De la miseria, y la codicia
la vejación de vejaciones.

Una niña y muchas niñas
privadas de sus candores.

Mujeres rotas en vida
muertas de sensaciones.

Rituales de cien mentiras
prejuicios y temores.

Gritemos firmes la negativa
por nuestro honor de honores.

Figuritas de sal

Quería cambiar el mundo
me supuse muy capaz,
reinventar toda la esencia
de mi vida y de mi hogar,
retornar a esa locura
de quebrantar la paz
sin el temor sibilino
de inquietudes por demás,
sin el conocimiento racional
de mi sino, mi verdad.

Quería cambiar el mundo
y encontré la libertad
en un áspero trasiego
de figuritas de sal,
con la angustia necesaria
en mi tenue soledad
elegida en la conciencia
de una absurda vanidad,
convencida de que el mundo
nunca me iba a cambiar.

Rompiendo olas




























Rompiendo olas, rompiendo;
rompiendo olas
de amor y de deseo,
de añoranza desmedida
de espumas blancas
y caracolas escondidas,
donde hablábamos en susurros
y tu voz me estremecía.

Por un lado el malecón
por el otro el muelle
me vi varada en el agua
hacia la luz que me sumerge.

Rompiendo olas, rompiendo
la pleamar me sorprendía
ahogando barcas de miel
y anclas de melancolía.

Rompiendo olas, rompiendo
contra la escollera maldita,
espuma de aguas bravas
contra tu puerto marinero
contra las luces de San Telmo,

La tarde



La tarde nublada
la inquieta tarde,
de libros de lomo
de espigas volantes;
de lirios y amores
de teas brillantes.

Espera de otoños
donde cobijarte;
sin arrullo calmado
ni cantos infantes,
sin tenues farolas
que alumbren la tarde.

La tarde de Octubre
la inmensa tarde;
de nuevos espinos
ocaso fragante,
vencido en lluvia
después de esperarte.





Barro


Fui el barro modelado
la tormenta provocada

el camino enmarcado;
la razón de un solo día

el atuendo del fracaso,
la paciencia y la desidia
el romance temerario.

Fui la turba de tus flores
y la hoja de tus trazos,

la penumbra de un dibujo
y el rocío de tu campo;

entre tanta arcilla verde
me comieron los gusanos;

entre tanta ignominia
me invertí en neonato.

domingo, 21 de diciembre de 2008

Castillo de dama


Denso el pasillo
donde busca aposento
en un pecho de arrogancia
de armadura de caballero.

Lanzas blandidas al aire
al paso de una dama
de sutiles atuendos.

En el foso de las nostalgias
mueren incautos los versos
de ver en cada mentira
los pasillos siniestros
oscuros y silenciosos
por el torreón de los secretos

Torre del homenaje
que otea el anhelo
de almenas saeteras
y un velo de dama al viento.

Clama en su castillo
la misiva del escudero
que le regale las palabras
de un amor de caballero.


Cuando todos callan


Cuando nadie habla,
sonrisa dibuja mi cara;
cae de meninges a boca
como cae en mí tu palabra.
Palabra muy parecida
a los temblores del alma,
palabra que diga lo que diga
discordia acomete callada.
Cuando nadie habla,
mis manos tiemblan exactas;
ritmo de cruel sentimiento
producto de dicha sin calma
Calma que ha dado el tiempo
flagelando lesas entrañas.
Dame un sueño cortado en trocitos,
que yo te amaré en silencio
cuando todos callan.

sábado, 20 de diciembre de 2008

El vino del destino


Por ti recojo el sarmiento
desboco mis ganas
hago vino del racimo
bebo tragos del madero
como de la seca vara
y me embriago del vino.

Me reclino en el soneto
del poeta de mil caras
que bebe para el olvido
busca el placer del sueño
esparce su ira en su alma
y muere en desatino,

Rebusco en mi cerebro
esta absurda causa
de embriagar el destino
con vino de un sarmiento
seco de esperanzas
ilusiones y delirios.

Daltónica por un día





Entre el verde y el rojo,
quizá el violeta,
con sus matices y tonos;
del claro al oscuro
vibrante o en reposo

Por un día vi el modo,
quizá otra manera,
como calidoscopio;
alterar lo que me turba
ver sin mis ojos.

Intuir los rescoldos,
de las llamas apagadas
de los años locos,
de la juventud
en tiempos remotos.

Por un día tuve antojos;
deseos de colores
en el cielo de mi entorno,
en tu iris y mi iris,
tonos nuevos, tonos rotos.

viernes, 19 de diciembre de 2008

Por si acaso







Por si falto;
por si el camino se acaba
en una esquina de acero;
por si me pierdo un sol nuevo.

Por si callo;
por si la voz clara se apaga
en el fondo de un lamento;
por si nadie está atento.


Por si caigo;
por si algo no me levanta
en la suspensión del sueño;
por si acabo el recuento.

Por si mato;
por si los días se paran
en el restar que tengo;
por si pierdo el tiempo.

Por si salto;
por si no tengo palabras
en la tierra y el cielo;
por si renuncio y muero.

Por si amo;
por si creí que me amabas
en el último momento;
por si tú,...... escribo esto.

Mermelada de naranja


Con un punto de amargura;
de dulzura una raya;
la amalgama
su textura;
el color
la llamarada.
Como yo
y mi frescura,
como tú
y esas ganas;
tus razones
y locuras,
mis impulsos
y mis trazas.
De mi tierra
y mis frutas,
mermelada de naranja,

martes, 16 de diciembre de 2008

Se me pasó la vida


Se me pasó la vida
sujetando
la prudencia con los dientes,
apretando
la decencia con las piernas,
guardando
la locura entre las sienes.

Se me pasó la vida
tomando
dosis de autoengaño,
haciendo
lo que no quería,
esperando
el venidero mayo.

Se me pasó la vida
concediendo
el dolor de mis heridas,
alisando
las arrugas del fracaso,
ignorando
las campanas del ocaso.

Se me pasó la vida
durmiendo
en los laureles,
despertando
de un sueño reparado.



jueves, 11 de diciembre de 2008

Yo soy cocinera


Yo soy cocinera
de verdades y de sueños,
los aliño y los mezclo
los amaso y los cuezo.

Cocino cualquier cosa
que esté viva o casi muerta,
la sufro y la padezco
la asimilo y la digiero.

Tuesto mis ilusiones
en hornos de fantasías,
las vivo y las repienso
las aso y las flambeo.

Me suben las espumas
de anhelos y alegrías,
las resalo y las pimiento
las vinagro y las aceito..

Se me arrebatan las risas
dentro de una marmita,
las rehogo y las revuelvo
las aclaro y las pruebo.

Todos los cocimientos
de buenos sentimientos,
los guardo y los reservo
los oculto y los verso.

Soy cocinera de poesías
sátiras y melancolías,
las escribo y las someto.


Soy cocinera, os lo prometo.