Las tres menos cuarto

Tú y yo
adosados por los talones,
las cabezas
en sentido opuesto
como las agujas
que marcan las tres menos cuarto
en un reloj viejo,
parado.

Intentamos
vernos los ojos
dando vueltas,
vuelcos,
sobre ese punto fijo
que nos tiene atrapados
en el centro
de la esfera
de los años.
venideros,
esperando la posición
el objeto
de marcar algún día
las seis y media
con mucho esfuerzo.

Tú dando horas;
yo
el minutero,
como reloj
acelerado
loco
necio
que gira y gira
sin ningún resultado,
días y noches
meses
veranos
inviernos.

Tú y yo
lo sabemos.
No son ojos
lo que vemos,
sino agujas
de un reloj viejo
callado;
el minutero
no tiene espacio
y las horas
no tienen tiempo.

Escandalosamente madre

¡Camina, hija, camina!

El orgullo de mi parto,
frunce el ceño de mi pecho
a cada paso de tus pasos.

Yo no seguiré tu huella,
yo seré tu zapato;
la firme pisada de hierro
que te aleja de mi lucha
y te acerca más un tramo.

Es como la espina en el ojo
y la vista sana en el sano.

“No es que por ella yo sienta
no
es que por ella
yo llago.”

¡Camina, hija, camina!

Toda una vida perfecta,
toda una vida en tus manos,
para librarte del yugo
de los triunfos y fracasos.

Tu barbilla en ángulo recto
con el camino trazado,
con la espalda cubierta
por este gran escándalo,
del amor hecho en las sienes
y la vida en mis ovarios.

En tan sólo un suspiro
en algo más de veinte años.

“No es que por ella yo muera
no
es que por ella
yo mato.”

Hoy he leído a Gloria

Hoy he leído a Gloria
junto a las ruinas de Roma.
Las de al lado de mi casa
las que Aníbal dejó olvidadas
o petrificadas,
según se mire.
Me he sentido paciente
y he escrito versos de monja
de esos que me hacen santa
me santan,
me redimen,
por quererte
( en mala hora)
por sentirte
(en buena hora.)
Hoy he leído a Gloria
y estoy olvidada
o petrificada
en Roma..

BREvERÍAS DE TOMO Y LOMO IV

Hoy se ha jubilado mi sujetador preferido,
levantaba
apretaba
y hacía caminito.
Hoy se ha jubilado mi mejor canalillo.

ESOS POETAS

Esos poetas con clase,
de cualquier clase;
denuncian las miserias:
lo censurable
lo no censurable.

En posesión de ideas transcritas,
maestrillos del montaje,
criticones de pasillo,
de verdades
y no verdades.

No los he visto de amigos,
ni de amantes,
ni de padres,
ni de héroes de rebeldes.

¡Compromiso para con nadie!

Sólo fuente de alaridos
inconformes
cual titanes,
no creen de su credo
sino el trono
el personaje.

¿Qué hacen?
¿Qué no hacen?
¿Son de ciencia?
¿Son de carne?
¿Son de humanidades?

Palabras que se lleva el viento
insulto tras ultraje.
Verso vacío de lucha.

¡Fraude!

En el reino de los necios
hambre para su hambre.

BREVERÍAS DE TOMO Y LOMO III

Hay vocaciones naturales.
Vocación de necio,
vocación de mendigo,
vocación de preso
y de no ser querido.

La encomienda

Me encomiendo a una legión de cornetas
que toquen a silencio y a mundos vacíos;
en una explanada de aguaceros sombríos
uniformados de muerte y mucho miedo
por si el sol se precipita contra los suelos,
callando el argumento grave de sus himnos.

Las sombras de benevolentes granaderos
me persigan hasta los bordes del abismo;
con paso firme, aguerrido y decidido
me recuperen del quebranto de los huesos
de las trizas de la carne y las entrañas,
al caer vencida en la sombra del olvido.

BREVERÍAS DE TOMO Y LOMO II

Soy un caso.
Me ponga roja cuando hablo
y negra cuando amo.

LAS COCINERAS MAGAS

El otro día, una paciente de mi hospital de cuatro años enferma de reuma, nos hizo llegar a la cocina un dibujo con una nota que decía: “Gracias a las cocineras por hacerme una comida tan rica”. Creo que ha sido una de las cosas más emotivas que nos han pasado jamás.
Por supuesto, y entre fogones, a los pocos minutos ya tenía hechos unos versitos para agradecerle tan bonito detalle.
Lo creáis o no, este poemita me está haciendo famosa; cosa que me preocupa bastante, puesto que yo llevo esto de la poesía en soledad y en el más absoluto anonimato.
Espero que el asunto no trascienda de boca en boca.
Me da mucha vergüenza.


A Zaira

Esa niña tan bonita
que se llama Zaira,
tiene la luz en los ojos
y el amor en la mirada.

Nos ha hecho un dibujo
para darnos las gracias,
pero no sabe que nosotras
somos cocineras magas.

Cocinamos con chistera
y muchas varitas mágicas,
con luces de colores
y ¡abracalabrapalabra!
la comida está hecha,
calientita y muy sana.

Si nos guarda el secreto
a las cocineras magas,
le enseñaremos la cocina
y también a hacer magia.

No se lo digas a nadie.
Será el secreto de Zaira
y las cocineras magas.

¿OTRO CUMPLEAÑOS?

Yo quise ser
soltera
escritora
lista
moderna
y hasta monja.
Pero la vida me volvió
casada
cocinera
tonta
decente
y hasta roja.
Ahora sólo quiero ser
poetisa
soñadora
loca
voluble
y hasta ñoña.
He vuelto al principio
en lo que a mí me toca.
Y al final del circuito,
lo pasado del pasado,
sobra.

BREVERÍAS DE TOMO Y LOMO I

Parece que el orgasmo se encuentra,
andando con manolos en los pies
y Manolo esperando en la puerta.

"manolos": zapatos de Manolo BlahniK. http://www.manoloblahnik.com/

YO NO EXISTO

Yo no existo
si tú........ no me imaginas.

No se esparcen nuestras lunas
por dos cielos estrellados
si tú ........no miras la tuya.

No cambia el sol a la noche
ni habla la nube en grises
si tú.........no la acunas.

Ya no espero
el orgasmo coincidente del aliento
si tú........ no me ayudas.

No se enrosca la palabra
ni se intuye la sonrisa
si tú ........no la dibujas.

En el intacto dedo
que nos sacudiera el alma
se queda el anhelo
si tú........ ya no me buscas.

En una página en blanco
que cuelga de tu mirada
yace el beso prometido
si tú........ no me alumbras.

Yo no existo
si tú........ no me piensas tuya.

En un rincón del alma

En un rinconcito del alma,
donde el vacío anidó,
te llevo entre brumas santas
y espesos rayos de sol.

Podría amarte con calma
al ritmo de tu voz,
al son de versos que bailan
espléndidos de amor,
con pasos que resbalan
por el brillante salón
de las locuras malsanas
de una tonta sinrazón.

Me está prohibida la llama
que santifica la ilusión.

Yo quisiera avivarla
sin el permiso de Dios

Las ansias lucen y callan
en los ojos de los dos.

Sufrimos sin las miradas
en un sórdido rincón,
de espesas brumas santas
con un rayito de sol.

Masa de memoria

No recuerdo ni un clavo de soledad.
una pizca de sal que no me quiera
una nuez de manteca de desdicha,
ni un cuentagotas de fino mal

Quizá enseñé la magra al hueso
o eché el cabrito a la mar.

Si rebocé la fresca alegría
con harina de otro costal.,
o hice el vinagre de geta
con miel de abeja real,
es porque amasé la buena memoria
con cedazo, almirez y caviar.

Mi abuela analfabeta

Mi abuela, la poeta,
murió analfabeta.

Hacía poesía
con hambre
y con soberbia.

Preso su marido,
vencida de una guerra
sabiéndose matada
decía ¡estic llesta!

Al paso los franquistas
rezaba sus blasfemias,
al paso de los pasos
lloraba su decencia,
al paso de los días
contaba sus miserias.

Creo que fue rica;
tengo de su herencia
rojas las mejillas
rojas las ideas,
y un traje de pasiones
de tela marinera..

Feliz un mes por año;
murió a los noventa
casada a los veinte
soltera a los cuarenta,
madre de un hijo
sombra de su nieta
que dice muy bajito
con algo de vergüenza:

“iaia, jo també......
estic llesta.”


“estic llesta”: estoy lista, preparada.
“iaia, jo també estic llesta”: abuela, yo también estoy lista, preparada.